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MUNDO CRUEL
CURTO E GROSSO
Crianças, enquanto dou atenção às Noviças, que entraram em cio coletivo, se divirtam aqui.
UTOPIA DE UM HOMEM QUE ESTÁ CANSADOChamou-a Utopia, palavra grega cujo
significado é não existe tal lugar.Quevedo
Não há dois cerros iguais, mas em qualquer lugar da terra a planície é uma e a mesma. Eu ia por um caminho da planície. Perguntei-me, sem muita curiosidade, se estaria em Oklahoma ou no Texas ou na região que os literatos chamam o pampa. Nem à direita nem à esquerda vi qualquer aramado. Como em outras vezes, repeti devagar estas linhas de Emílio Oribe:
Em meio à assustadora planície interminável
E perto do Brasil,
que vão crescendo e se ampliando.
O caminho era desigual. Começou a cair a chuva. A uns duzentos ou trezentos metros vi a luz de uma casa. Era baixa e retangular e cercada de árvores. Abriu-me a porta um homem tão alto que quase me deu medo. Estava vestido de cinza. Senti que esperava alguém. Não havia fechadura na porta.
Entramos em um comprido quarto com paredes de madeira. Pendia do forro uma lâmpada de luz amarelada. A mesa, por alguma razão, surpreendeu-me. Na mesa havia uma clepsidra, a primeira que vi, fora de alguma gravura em aço. O homem me indicou uma das cadeiras.
Tentei diversos idiomas e não nos entendemos. Quando ele falou, fê-lo em latim. Reuni minhas já distantes lembranças de estudante e me preparei para o diálogo.
- Pela roupa - disse-me -, vejo que chegas de outro século. A diversidade das línguas favorecia a diversidade dos povos e mesmo das guerras; a terra regressou ao latim. Há quem tema que volte a degenerar em francês, em limusino ou em papiamento, mas o risco não é imediato. Ademais, nem o que foi nem o que será me interessam.
Eu não disse nada e ele acrescentou:
- Se não te desagrada ver outro comendo, queres me acompanhar?
Compreendi que percebia minha inquietação e disse que sim.
Atravessamos um corredor com portas laterais, que dava para uma pequena cozinha em que tudo era de metal. Voltamos com o jantar em uma bandeja: tigelas com flocos de milho, um cacho de uvas, uma fruta desconhecida cujo sabor me lembrou o do figo e uma grande jarra d'água. Creio que não havia pão. Os traços de meu hospedeiro eram afilados e tinha algo de singular nos olhos. Não esquecerei esse rosto severo e pálido que não voltarei a ver. Não gesticulava ao falar.
Tolhia-me a obrigação do latim, mas finalmente lhe disse:
- Não te assombra minha súbita aparição?
- Não - replicou -, tais visitas nos ocorrem de século em século. Não duram muito; amanhã, o mais tardar, estarás em tua casa.
A certeza de sua voz me bastou. Julguei prudente me apresentar:
- Sou Eudoro Acevedo. Nasci em 1897, na cidade de Buenos Aires. Já completei setenta anos. Sou professor de letras inglesas e americanas e escritor de contos fantásticos.
- Lembro ter lido sem desagrado - respondeu - dois contos fantásticos. As Viagens do Capitão Lemuel Gulliver, que muitos consideram verídicas, e a Suma Teológica. Mas não falemos de fatos. Eles já não interessam a ninguém. São meros pontos de partida para a invenção e para o raciocínio. Nas escolas, ensinam-nos a dúvida e a arte do esquecimento. Sobretudo o esquecimento do pessoal e local. Vivemos no tempo, que é sucessivo, mas tentamos viver sub specie aeternitatis[1]. Do passado, ficam-nos alguns nomes, que a linguagem tende a esquecer. Evitamos as inúteis precisões. Não há cronologia nem história. Não há tampouco estatísticas. Disseste que te chamas Eudoro; eu não posso te dizer como me chamo, porque me chamam alguém.
- E como se chamava teu pai?
- Não se chamava.
Em uma das paredes vi uma prateleira. Abri um volume ao acaso; as letras eram claras e indecifráveis e traçadas à mão. Suas linhas angulares me lembraram o alfabeto rúnico, que, no entanto, só se empregou para a escrita epigráfica. Pensei que os homens do futuro eram não só mais altos, como também mais destros. Instintivamente, olhei os longos e finos dedos do homem.
Este me disse:
- Agora verás algo que nunca viste.
Estendeu-me com cuidado um exemplar da Utopia, de More, impresso em Basiléia no ano de 1518 e no qual faltavam folhas e lâminas.
Não sem fatuidade, repliquei:
- É um livro impresso. Em minha casa deve haver mais de dois mil, embora não tão antigos nem tão preciosos.
Li em voz alta o título.
O outro riu.
- Ninguém pode ler dois mil livros. Nos quatro séculos que vivo não terei passado de uma meia dúzia. Além disso, não importa ler, senão reler. A imprensa, agora abolida, foi um dos piores males do homem, já que tendia a multiplicar até a vertigem textos desnecessários.
- Em meu curioso ontem - respondi -, prevalecia a superstição de que entre cada tarde e cada manhã ocorrem fatos que é uma vergonha ignorar. O planeta estava povoado de espectros coletivos, o Canadá, o Brasil, o Congo Suíço e o Mercado Comum. Quase ninguém sabia a história anterior desses entes platônicos, mas sim os mais ínfimos pormenores do último congresso de pedagogos, a iminente ruptura de relações e as mensagens que os presidentes mandavam, elaboradas pelo secretário do secretário com a prudente imprecisão que era própria do gênero.
Tudo isso se lia para o esquecimento, porque em poucas horas o apagariam outras trivialidades. De todas as funções, a do político era, sem dúvida, a mais pública. Um embaixador ou um ministro era uma espécie de aleijado que era preciso transportar em longos e ruidosos veículos, cercado de ciclistas e granadeiros e aguardado por ansiosos fotógrafos. Parece que lhes cortaram os pés, costumava dizer minha mãe. As imagens e a letra impressa eram mais reais do que as coisas. Só o publicado era verdadeiro. Esse est percipi (ser é ser retratado) era o princípio, o meio e o fim de nosso singular conceito do mundo. No ontem que me coube, as pessoas eram ingênuas; acreditavam que uma mercadoria era boa porque assim afirmava e repetia seu próprio fabricante. Também eram freqüentes os roubos, embora ninguém ignorasse que a posse do dinheiro não traz maior felicidade nem maior sossego.
- Dinheiro? - repetiu. - já não há quem adoeça de pobreza, que terá sido intolerável, nem de riqueza, que terá sido a forma mais incômoda da vulgaridade. Cada qual exerce um ofício.
- Como os rabinos - disse-lhe.
Pareceu não entender e prosseguiu:
- Tampouco existem cidades. A julgar pelas ruínas de Bahía Blanca, que tive a curiosidade de explorar, não se perdeu muito. Já que não há posses, não há heranças. Quando o homem amadurece, aos cem anos, está pronto para se defrontar consigo mesmo e com sua solidão. Já gerou um filho.
- Um filho? - perguntei.
- Sim. Um só. Não convém fomentar o gênero humano. Há quem pense que é um órgão da divindade para ter consciência do universo, mas ninguém sabe com certeza se existe tal divindade. Creio que agora se discutem as vantagens e desvantagens de um suicídio gradual ou simultâneo de todos os homens do mundo. Mas voltemos a nosso assunto.
Assenti.
- Completados os cem anos, o indivíduo pode prescindir do amor e da amizade. Os males e a morte involuntária não o ameaçam. Exerce alguma das artes, a filosofia, as matemáticas ou joga um xadrez solitário. Quando quer, ele se mata. Dono de sua vida, é também dono de sua morte.
- Trata-se de uma citação? - perguntei.
- Certamente. Restam-nos apenas citações. A língua é um sistema de citações.
- E a grande aventura de meu tempo, as viagens espaciais? - disse-lhe.
- Faz já séculos que renunciamos a essas translações, que foram com certeza admiráveis. Nunca pudemos nos evadir de um aqui e um agora.
Com um sorriso, acrescentou:
- Além disso, toda viagem é espacial. Ir de um planeta a outro é como ir à chácara em frente. Quando o senhor entrou neste quarto, estava realizando uma viagem espacial.
- Pois é - repliquei. - Também se falava de substâncias químicas e de animais zoológicos.
O homem agora me dava as costas e olhava pelas vidraças. Lá fora, a planície estava branca de silenciosa neve e de lua.
Atrevi-me a perguntar:
- Ainda há museus e bibliotecas?
- Não. Queremos esquecer o ontem, salvo para a composição de elegias. Não há comemorações nem centenários nem efígies de homens mortos. Cada qual deve produzir por sua conta as ciências e as artes de que necessita.
- Nesse caso, cada qual deve ser seu próprio Bernard Shaw, seu próprio Jesus Cristo e seu próprio Arquimedes.
Assentiu sem uma palavra. Inquiri:
- O que aconteceu com os governos?
- Segundo a tradição, foram caindo gradualmente em desuso. Convocavam eleições, declaravam guerras, impunham taxas, confiscavam fortunas, ordenavam detenções e pretendiam impor a censura e ninguém no planeta as acatava. A imprensa deixou de publicar suas colaborações e suas efígies. Os políticos tiveram de procurar ofícios honestos; alguns foram bons cômicos ou bons curandeiros. A realidade, sem dúvida, deve ter sido mais complexa que este resumo.
Mudou de tom e disse:
- Construí esta casa, que é igual a todas as outras. Lavrei estes móveis e estes utensílios. Trabalhei no campo que outros, cuja face nunca vi, trabalharão melhor que eu. Posso te mostrar algumas coisas.
Segui-o a um aposento contíguo. Acendeu uma lâmpada, que também pendia do forro. Em um canto, vi uma harpa de poucas cordas. Nas paredes havia telas retangulares em que predominavam os tons da cor amarela. Não pareciam proceder da mesma mão.
- Esta é minha obra - declarou.
Examinei as telas e me detive diante da menor, que figurava ou sugeria um pôr-do-sol e que encerrava algo de infinito.
- Se te agrada, podes levá-la, como lembrança de um amigo futuro - disse com voz tranqüila.
Agradeci, mas outras telas me inquietaram. Não direi que estavam em branco, mas quase em branco.
- Estão pintadas com cores que teus antigos olhos não podem ver.
As delicadas mãos tangeram as cordas da harpa e a muito custo percebi um que outro som.
Foi então que se ouviram as batidas.
Uma alta mulher e três ou quatro homens entraram na casa. Dir-se-ia que eram irmãos ou que o tempo os havia igualado. Meu hospedeiro falou primeiro com a mulher.
- Sabia que esta noite não faltarias. Tens visto Nils?
- De vez em quando. Continua sempre entregue à pintura.
- Esperemos que com melhor sorte que seu pai.
Manuscritos, quadros, móveis, utensílios; não deixamos nada na casa.
A mulher trabalhou lado a lado com os homens. Envergonhei-me de minha fraqueza, que quase não me permitia ajudá-los. Ninguém fechou a porta e saímos, carregados com as coisas. Notei que o teto era de duas águas.
Depois de caminhar quinze minutos, dobramos à esquerda. Ao fundo, divisei uma espécie de torre, coroada por uma cúpula.
- É o crematório - disse alguém. - Dentro, está a câmara letal. Dizem que foi inventada por um filantropo cujo nome, creio, era Adolfo Hitler.
O zelador, cuja estatura não me assombrou, abriu-nos a grade.
Meu hospedeiro sussurrou algumas palavras. Antes de entrar no recinto, despediu-se com um gesto.
- A neve continuará - anunciou a mulher.
Em meu escritório da rua México, guardo a tela que alguém pintará dentro de milhares de anos, com materiais hoje dispersos pelo planeta.
[1] "Sob a perspectiva da eternidade."- Extraído de El Libro de Arena, de Jorge Luis Borges
OH LORD, PLEASE DON'T LET ME BE MISUNDERSTOOD
Passeando com Allan Holdsworth por uma das muitas alamedas aprazíveis do Itaim, cruzei com um sujeito que conduzia outro Schnauzer. Enquanto os cães se cheiravam, perguntei:
- É macho?
E o sujeito:
- Que nada, é um covardão de merda.
PENSAMENTO DO DIA
No Japão, conceitualmente até ovo frito é comida japonesa.
NOVIDADES NO EXÓTICO MUNDO DA PARASITOLOGIA
O nome Phthirus Pubis provavelmente não significa nada para você; no máximo ele evoca algo vagamente pornográfico. Na verdade o Phthirus é mais conhecido como "chato", ou "piolho-ladro", ou "piolho-das-virilhas", um hematófago que vive nas partes pudendas[1] do corpo humano. Curiosamente, apenas humanos são hospedeiros de chatos: nenhum outro animal abriga estes indesejáveis inquilinos. Tubarões, por exemplo, não possuem chatos. Aliás, tubarões sequer possuem saco escrotal - lembre-se disso: se alguma vez você for atacado por um tubarão, não adianta tentar chutar-lhe o saco pois ele (o saco) inexiste.
Porém, devido a estudos conduzidos pela Universidade de Okinawa[2], descobriu-se que o chato possui saco! E, para maior estupefação da Comunidade Científica Japonesa, veio a lume o fato de que no saco do chato vive outro parasita, que na falta de inspiração para batizá-lo, recebeu o nome provisório de Cri-cri. Portanto, o Cri-cri é o chato do chato. Indo mais adiante nas pesquisas, varando noites com o auxílio de Polvilho Boliviano, o Professor Hyaja Sako descobriu que o Cri-cri, por sua vez, possui também seu saco e seu respectivo parasita, que seria o chato do chato do chato ou, em Notação Matemática, Chato x Chato x Chato = Chato3, o Chato-ao-cubo.
O Chato-ao-cubo ainda não recebeu nome oficial, mas já pipocam sugestões Net afora. Entre os fortes candidatos a emprestarem o nome ao espantoso parasita estão os nunca suficientemente louvados Juan Cleber, Charlie Marrom, Goo-goo e o Imortal-Que-Queimou-a-Rosca-Quando-Jovem[3]. Cá pra nós, dependendo do nome escolhido, é uma tremenda sacanagem. Com o bichinho.
[1] Como vivem me acusando de ser desbocado, vou tentar - disse tentar - evitar termos chulos daqui em diante.
[2] Dizia um japonês amigo meu que quem é de Okinawa e cai de quatro, não levanta nunca mais - se me entendem.
[3] Segundo ele, abandonou estas práticas Oscarwildeanas ao atingir a maturidade. Ha.
UMA DISTRAÇÃO EDIFICANTE
Ando ocupado, as always, mas não vou abandonar meu Querido Rebanho. Leiam esta historinha do Crumb. Amens.
ORAÇÃO A MARIA DESATADORA DOS NÓSVirgem Maria, Mãe do belo amor, Mãe que jamais deixa de vir em socorro a um filho aflito, Mãe cujas as mãos não param nunca de servir seus amados filhos, pois são movidas pelo amor divino e a imensa misericórdia que existem em teu coração, volta o teu olhar compassivo sobre mim e vê o emaranhado de nós que há em minha vida. Tu bem conheces o meu desespero, a minha dor e o quanto estou amarrado por causa destes nós. Maria, Mãe que Deus encarregou de desatar os nós da vida dos seus filhos, confio hoje a fita da minha vida em tuas mãos. Ninguém, nem mesmo o Maligno, poderá tirá-la do teu precioso amparo. Em tuas mãos não há nó que não poderá ser desfeito. Mãe poderosa, por tua graça e teu poder intercessor junto a Teu Filho e Meu Libertador, Jesus, recebe hoje em tuas mãos este nó... Peço-te para desatá-lo para a glória de Deus, e por todo o sempre. Vós sois a minha esperança. Ó Senhora minha, sois a minha única consolação dada por Deus, a fortaleza das minhas débeis forças, a riqueza das minhas misérias, a liberdade, com Cristo, das minhas cadeias. Ouve minha súplica. Guarda-me, guia-me, protege-me, ó seguro refúgio! Maria, Desatadora dos nós, roga por mim.
Rezar 1 Pai Nosso, 1 Ave Maria e fazer o Sinal da Cruz.
PINOCCHIO, IO?
Existem alguns salta-pocinhas que pensam ou mesmo sugerem, em graus variados de subtileza, que o Excelso Padre que agora lhes dirige a palavra não passa de um redator de apocrifias; mas, creiam, julgo a Verdade tão preciosa, rara e valiosa que por isso mesmo a utilizo com extrema parcimônia - quiçá com tanta parcimônia quanto um Vereador de São Paulo. Eis aqui um relato não só verídico como verdadeiro, e dou fé.
A Noviça Karen trabalha part-time num tele-atendimento de um serviço do Governo que supostamente poupa o tempo do Contribuinte. Trabalho chato e cansativo, principalmente pelo fato de que os que ligam para lá raramente se expressam em português e padecem de cretinismo terminal. Pres'tenção nos diálogos:
- Perde Tempo[1], Karen, Boa Tarde!
- 'Tarde. Eu queria saber cuméquié que eu faço pra ir pra guerra lá do Iraqui.
- ... Ahn, como assim?
- Prá lutar lá junto com os americano. Prá catá o Sadã.
- (breve momento de estupefação) O senhor tem que ligar pro exército, eu acho...
* * *
- Perde Tempo, Karen, Boa Tarde!
- Quié que eu tenho que levá no Detran prá tirar a Carta?
- Tem que levar (cita os documentos) e uma foto recente colorida três por quatro com fundo branco.
- AH, tá. Mas a foto tem que ser minha?
- (aperta o mute para rir e se recompõe) Sim, tem que ser sua.
- Mas essa foto posso tirar de boné? Pode com camisa regata?
* * *
- Perde Tempo, Karen, Boa Tarde!
- Oi, prá fazer RG precisa do que?
- Precisa (cita os documentos), levar numa delegacia e tirar as impressões digitais lá.
- Mas eu tenho que ir eu mesmo tirar as impressão? É que tem boy aqui. E não dá pra ser pela Internet?
* * *
- Perde Tempo, Karen, Boa Tarde!
- Qual qui é o site do Detran, cê pode me dizer?
- É "www.detran.sp.gov.br"
- Mas num tá faltando uma arroba aí?
- Esse é o endereço do site, não é o endereço do e-mail...
- AHHHN.... Mas até que horas fica aberto o site?
* * *
- Perde Tempo, Karen, Boa Tarde!
- Eu tenho um celular de cartão e o cartão que eu comprei não tá carregando.
- O senhor pode me passar o código de barras do cartão[2]?
- Xavê... Tem duas barra fina, uma grossa, uma média, duas fina de novo - não, peraí, acho que são média; não, é duas fina mesmo-, um espaço, uma fina, outra fina junto com uma média... Peraí, me perdi, vamo de novo. Duas fina, uma grossa...
NOTAS
[1] O nome do serviço é fictício
[2] Apenas para ilustrar o diálogo, suponhamos que esse fosse o código de barras do cartão:
